Daily Make-up

Uma hora

2006-10-30T09:07:00.000Z

A questão é esta: o que fazer ao tempo a mais se não se estendem os caminhos? Não sei se me alegro se não no último Domingo do mês de Outubro.

Celebração

2006-10-10T08:53:00.000+01:00

Apetece-me a terra tapada de folhas, a marmelada no parapeito, a camisola de lã, o caminho com a água da noite, as castanhas embrulhadas no jornal, o orvalho no pára-brisas, os passos dele em redor se o Outono mo desse.

À Janela

2005-11-19T10:01:00.000Z

Na minha janela, a serra ardida debaixo das nuvens cinzentas de chuva está ainda mais impossível.

A Manhã

2005-11-10T09:29:00.000Z

Ele dorme pela manhã e levanta o estore para saber sempre que o dia principiou: um sono mais generoso.

Folga

2005-11-01T18:45:00.000Z

Hoje esteve para chover todo o dia e não choveu. Com a chuva hão-de ter ido outras coisas iminentes sem me ter acontecido nenhuma. Foi feriado, um dia benévolo.

O passado a Deus pertence

2005-10-28T19:18:00.000+01:00

A memória é um movimento às vezes daninho às vezes amável e sempre transformador. Não há quem saiba o que fará às coisas depois das coisas. Se do futuro se diz que não nos pertence, o passado com certeza que também não. O que há de mim até ontem é uma ilustração, uma que a cada dia em lotaria se foi pregando melhor à pele.

Na Casa dos Mortos

2005-10-28T14:32:00.000+01:00

O Senhor L. é primoroso no seu ofício e é assim que prepara demorado um corpo para o funeral. Quando acaba está tudo certo, como se não fosse morte aquilo que ele tem.

Outono

2005-10-28T10:48:00.000+01:00

Não devemos entristecer no Outono. Há castanhas quentes nas mãos, ginásios com actividades indoor, botas em gortex, cinema no escuro mesmo a horas do dia, camisolas de lã, esplanadas abrigadas, casacos oleados, picadeiros cobertos, piscinas amenas, golas altas, um mundo todo para nos metermos lá dentro.

A Cavaleira

2005-10-27T09:45:00.000+01:00

Senta-se no cavalo como se fossem os dois só um. Ao apear traz no seu um cheiro de animal e de couro. Um cheiro único agudo que não se confunde uma vida inteira.

Doces à cabeça ao cimo dos passos

2005-10-27T09:29:00.000+01:00

À quarta-feira são as raivas, à quinta o bolo de Ançã e à sexta as queijadas de Pereira. Três mulheres que me parecem sempre a mesma, de roupa negra e lenço à cabeça, os doces em cestos grandes de verga escura. Não lhes imagino vida mais nenhuma para além das viagens errantes pela cidade. São tão iguais àquilo que fazem que não hão-de ser mais nada. Podem ir em passos demorados até ao cair da tarde para desaparecer e emergir pela manhã à porta de todos os serviços públicos, talvez em mais do que um ao mesmo tempo. Se calhar não é bem isto, mas invejo a imponderabilidade que lhes dei.

Outono

2005-10-27T09:15:00.000+01:00

O vendaval dura há um dia e uma noite. Trouxe nuvens e sombra, cinzento para o horizonte do dia. Hoje o Outono é uma ameaça à benevolência do céu.

Forgot your password?

2005-10-26T17:39:00.000+01:00

Esquecer coisas é metê-las num circulo de meia dúzia de neurónios fundos e dóceis. É assim que um amor passa a sonho raro de noites incautas.

Outono

2005-10-26T17:23:00.000+01:00

Hoje, com o vento que se atira contra a minha janela e ao Sol, todas as folhas caíram alegremente.

Anjos?

2005-10-25T11:14:00.000+01:00

Foi um anjo dos meus dias de menina. Era merceeiro do bairro e amante da mulher-a-dias lá de casa, posição que o deixava a par de todas as minhas aventuras e aflições e me merecia uma estima invencível. A loja era provavelmente infecta mas eu nunca soube disso. Faziam-se contas com o lápis tirado detrás da orelha e cheirava a madeira de pipa de guardar vinho. Sempre que foi preciso ninguém saber de mim, fugida de um castigo ou de um aperto grande demais, foi lá que estive. O Sr. Mário embrulhava-me os rebuçados de mentol e chocolate em cartuxos de papel e chamava-me um diminutivo de Sofia, nome complicado para se encher de afecto. Foi há muito tempo que ele nos deixou e o lugar se rendeu ao seu esqueleto de garagem. Quando os meus dias se rompem e o coração volta ao princípio, o Sr. Mário e o lugar estão lá, ainda lá. É assim que eu digo que o Sr. Mário foi um anjo dos dias em que fui menina.

Make-up outra vez

2005-10-20T10:20:00.000+01:00

Às vezes voltamos de manhã, lavados e esculpidos em carne nova, se o dia que mostra a janela é absolutamente outro.

2005-10-06T21:39:00.000+01:00

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Boas Notícias

2005-10-06T09:41:00.000+01:00

Se nos imaginarmos suficientemente pequenos todo o resto nos pode ser exterior.

DENNETT

Tranquilizante mas insuficiente se o mal entrou até aos ossos.

Boas notícias

2005-10-03T11:37:00.000+01:00

As decisões são voluntárias? São coisas que nos acontecem? De alguns pontos de vista fugazes, parecem antes de tudo o mais manobras voluntárias das nossas vidas, instantes em que exercemos o nosso agir na sua plenitude. Mas também se pode considerar que essas mesmas decisões estão estranhamente fora do nosso controlo. Temos de esperar para ver como vamos decidir alguma coisa, e quando de facto decidimos, a nossa decisão borbulha at´é à consciência de um local que desconhecemos. Não testemunhamos como foi feita; testemunhamos a sua chegada. Isto pode levar à ideia estranha de que o Quartel-General não é onde estamos enquanto seres conscientes capazes de introspecção; estamos algures num local mais profundo dentro de nós, e que nos é inacessível.

DENNETT, Elbow Room

Quando penso que te amo já te amei: como o jornal do dia anterior, atrasada e pacificada.

Postless

2005-09-26T13:57:00.000+01:00

Um blog sem posts é uma coisa tão triste como o forno aceso sem nada lá dentro, ou um pavilhão a seguir à festa e os escorregas e baloiços abandonados de meninos à chuva de Inverno. Uma garganta sem palavras que bastem para valer a pena.

Isi, a brand new friend

2005-09-16T11:00:00.000+01:00

Há uma porção reservada, instalada bem no fundo do nosso cérebro antigo, que fabrica ternura se encontramos um cachorro. Aconteceu-me com força a semana passada.

Para sempre

2005-09-15T23:08:00.000+01:00

Dos ossos: A eternidade é mineral.

Ao Domingo

2005-09-11T08:52:00.000+01:00

A saudade é um bicho que mora nos ossos. Devia vigiá-lo uma autoridade orgânica suficiente, não eu.

This is how it is

2005-09-09T10:08:00.000+01:00

Estragou-se o Verão.
Que me acolha este terceiro andar alto e se me aquiete o peito, tão desordenado para tão pouco azul.

This is how it looks like

2005-09-06T11:47:00.000+01:00

Hoje o Verão não está a correr bem.

Palavras meméticas

2005-09-04T15:23:00.000+01:00

Domingo à tarde e fim de verão duma só vez. Neste dia assim andam-me palavras no peito, tanto banais quanto secretas se não sei como chegaram. O que tardou demais pode em tréguas demorar a vida toda.

This is how I feel

2005-08-30T09:12:00.000+01:00

À custa do abandono, talvez, este meu pequeno blog foi colonizado por spam. Um destino.

A sina feliz do regressante

2005-08-20T10:17:00.000+01:00

Voltar do Sul com o Verão na pele e a vida ser tal e qual aquilo que me lembro dela.

Presságio

2005-08-18T11:09:00.000+01:00

Presságio à mão de semear, no Verão. Chegar cedo à praia e confirmar a felicidade na geometria do trilho das gaivotas.

Avô Latinus

2005-08-18T01:46:00.000+01:00

À custa de ainda rapaz, sentado sonhador no molhe do porto de Ponta Delgada, ter visto demais o mar, perdeu-se-lhe para sempre o olhar. Toda a vida lhe falei sem saber se estávamos os dois no mesmo lugar.

Da pele

2005-08-17T09:35:00.000+01:00

O que me morre faz-se pele. Como tu agora pele. Mas tão inútil à respiração.

No verão

2005-08-16T20:01:00.000+01:00

No verão, ao meio-dia, só as aves têm a sua sombra.

O fim do horizonte

2005-08-10T20:15:00.000+01:00

Quando chove na praia as crianças aborrecem-se em casas arrendadas à quinzena. Passeamos em estradas que cruzam serras áridas, terras de onde as gentes e as casas desertaram. As crianças lêem as placas sem acreditar: Falacho, Odelouca, Aldefara. Repetir nomes destes entristece-as e eu vou com elas. Alguém devia contar, nesta curva, a história do cativeiro das princesas mouras.
Ao fim do dia o céu e o mar têm exactamente o mesmo tom cinzento que apagou o horizonte.
Num lugar assim, sem contornos físicos, imponderável, em qualquer momento posso desaparecer.

O blog, a pele.

2005-08-08T11:12:00.000+01:00

Este blog está entregue ao Verão. Como as cidades interiores, as florestas. A pele.

O Verão dos ossos

2005-08-04T10:47:00.000+01:00

Quanto mais magra mais triste parecia. Naquele Verão perseveraram agudos os ossos e a mágoa que lhes entrou.

Mãos pretas

2005-08-04T04:28:00.000+01:00

Podemos procurar o mar, ouviu-lhe. Que não, fez-se de fazer fazendo-se pai, que o céu se tinha posto de nuvens cónicas, escuras, permanecidas, que os clarões, relâmpagos e estrondos viriam, e vieram antes que as palavras coincidissem com o mencionar cogitado.
Um só mergulho, que a vagação está boa e a tempestade não se nos afogueia a feição assim no passar de cinco minutos pois é de vir vindo, ouviu-lhe a insistência supliciada. Que não, fez-se de fazer fazendo-se continuadamente pai, que era perigoso e que os mortos não se abraçam nem se deixam guiar, nunca mais.
E pensara, para sempre que o pôr dentro da terra coberto de terra de um filho é onde e só o Senhor de Todas as Coisas inexiste.
Ao pensar do embora, no sobretempo, chegou o trovão ao perto. Com o assusto e o desadivinhar, largou a mão do filho. Quando se deu de ser de perceber, viu-o perdido. Fulminado. Adveio o bafo coado da carne queimada e quando lhe tocou, uma textura ressequida, quase em crosta e aresta, e não havia mais olhar ao arredor.
Por milagre nunca de antes ouvido, as mãos tingiram-se-lhe de preto e assim ficaram, o que ele entendia como prova flagrante da sua culpa e se agudizava quando teimavam que o pranto era necessário à sua abalada consciência. Além das frases, e das orações que flagelam, as mãos pretas eram a única notação do amor que lhe restava. Ali, assacando-se, dissoluto, se dizia: Amo-te com o que tenho, meu filho querido.

A noite aos dois anos e meio

2005-08-02T13:40:00.000+01:00

Sobressaltou-o um pesadelo. Disso o menino diz que tem medo nos olhos.

Hora crepuscular

2005-08-02T06:34:00.000+01:00

É esta a hora em que a iluminação pública esmorece indistinta na paisagem, o dia adianta-se tão claro e encena um princípio outra vez.

Um amor em R.

2005-08-01T13:09:00.000+01:00

Nunca tive antes um amor em R. O meu encanto pelo rio, pelos bairros altos, as praças velhas, os jardins e as avenidas luminosas foi inteiramente desinteressado. Ele que é de lá mudou tudo na cidade que andámos juntos. Hoje tenho um pacto muito arriscado com as ruas de R. Nada nas pedras, no ferro ou na luz é desinteressado.

Adições

2005-08-01T08:51:00.000+01:00

Malfadado mas bem dito.

O Domingo ponta a ponta

2005-07-31T19:46:00.000+01:00

Quando entristeço demais ao Domingo há uma ponta de mim que vigia a outra ponta. Aos pés encosta-se um coração danado e as mãos esmeram-se no bolo de chocolate.

Um bocadinho - India Song

2005-07-31T01:46:00.000+01:00

...Pausa.

V.-CÔNSUL: É completamente inútil irmos mais longe, você e eu. (Riso breve, terrível.) Não temos nada a dizer um ao outro. Somos iguais.

Pausa...

Do tempo

2005-07-30T20:34:00.000+01:00

O tempo que cura a amargura demora mais do que o outro, o tempo banal que não pesa nem salva.

Antigamente era assim

2005-07-30T20:23:00.000+01:00

O Imperador obediente à voz do anjo traçou as muralhas de Constantinopla. Uma cidade nasceu das mãos dum homem atento às palavras do céu.

A estrada

2005-07-30T12:14:00.000+01:00

É o melhor dos blogs dos melhores dos bloggers. Seja a estrada um blog ou não.

A noite

2005-07-30T03:44:00.000+01:00

A noite em claro faz-se de peças a mais no peito.

As férias dos outros

2005-07-29T20:44:00.000+01:00

A minha mulher a dias é de ouro.

Palavras light

2005-07-27T15:42:00.000+01:00

Doente, ficou tão magra naquele Verão que todas as palavras foram imponderáveis. Depois da convalescença ele sentiu a falta daquela conversa própria dos lugares altos.

O passeio do caminheiro

2005-07-27T12:15:00.000+01:00

Regressou do dia com os pés sujos de chão. Fulgores da terra virgem que cede, generosa.

Do tempo que eu gosto

2005-07-21T12:33:00.000+01:00

Gosto de ver o tempo que está nas mãos hábeis do velho sapateiro da minha rua. Tivesse nas mãos outro tempo e nada seria assim.

Da noite

2005-07-21T09:31:00.000+01:00

Das noites inquietas fica o desalinho nos músculos e um engenho triste a mais no peito.

Coisas que se dizem sempre

2005-07-19T20:21:00.000+01:00

Sou pindérica e nunca me arrependi.

Coisas que se dizem no primeiro encontro, pelo sim pelo não

2005-07-17T21:34:00.000+01:00

Há anos que me exercito na invisibilidade. Posso atravessar-te e ser corrente de ar, maré, seixo do rio, coisas que vão.

Quase nada

2005-07-15T10:54:00.000+01:00

Uma frase por dia. Quase nada separa agora da minha vida a minha escrita .

O que se diz para dizer o fim do amor

2005-07-14T10:19:00.000+01:00

Os teus ossos não são iguais aos meus.

Verão a saldos

2005-07-12T09:39:00.000+01:00

Uma mulher pode demorar o Julho todo a descobrir o tom de azul que lhe vai bem com a pele e chegados os saldos estar esgotada a cor ou o tamanho. Isto é verdade para quase tudo o que uma mulher pode descobrir no Verão.

Pequena I. do sobrolho em diante

2005-07-11T15:13:00.000+01:00

A Prednisolona alargou-lhe a espessura das sobrancelhas. Carregou-se-lhe o sobrolho e o rosto tomou carácter. Na menina de sete anos há um excesso de temperamento acima dos olhos. Abaixo dessa linha os dentes continuam a cair e as mãos a chegar sujas à mesa.

O dia

2005-07-11T12:18:00.000+01:00

Queria hoje um dia luminoso. Como se não fosse Julho e a candura viesse assim por gentileza.

Na autópsia

2005-07-10T23:19:00.000+01:00

O corpo deve preservar a morte de cada um e se for possível contá-la uma vez.

Pontos de vista para o dia

2005-07-09T20:57:00.000+01:00

A esta hora a cor sobre a serra da minha janela é luminosa. A luz gasta-se de baixo para cima e neste terceiro andar o mesmo dia acabou.

Londres

2005-07-07T21:16:00.000+01:00

Para as notícias que chegaram de Londres não há sentimentos possíveis. São notícias e é Londres e uma mão impossível que aperta a traqueia.

Na morgue

2005-07-06T17:49:00.000+01:00

O Senhor C. compõe o colarinho à volta do sulco do enforcado. Ninguém mais se lembrará e o fim foi antes da ferida.

O Verão

2005-07-06T16:41:00.000+01:00

Há manifestações do Verão que detesto: os insectos, sobretudo os rastejantes, e as larvas de todos. O tamanho do caroço das nêsperas. Preocupa-me a salmonella e as toxinas dos bivalves. Os cosméticos de promessa. Aflige-me muito esta alegria infundada que me anima do nascer ao pôr do Sol.

Branco eterno

2005-07-05T16:46:00.000+01:00

Ela inclina-se em folhas brancas e não acontece nada. As palavras começam nos ossos e o avesso das coisas nunca foi a salvação.

Regras de ouro

2005-07-04T23:58:00.000+01:00

Se é chegada a meia-noite e não há um post à mão, traz contigo um não post que te escreva o dia.

O Domingo

2005-07-03T18:00:00.000+01:00

Os três cães de três raças e três tamanhos esticam-se lentos no cimento ao sol. Não há gatos por perto e eu a passar não sou quase nada. As crianças suam dentro dos chapéus e vermelhas dos guinchos combatem vilões ou piratas, numa ilha talvez. A laranjeira faz uma curva onde as costas se metem e me ficam os olhos para a serra ao longe. A minha inexistência descansa-me ao Domingo no pátio do vizinho.

Pequena Bailarina

2005-07-02T15:04:00.000+01:00

A bailarina vai inquieta como convém às bailarinas de sete anos. Mãos e pés cadentes no fim do corpo. No princípio o rosto e antes muito antes aquele sobressalto que a fez dançar.

Das Neves por amor

2005-07-02T10:12:00.000+01:00

Maria das Neves morreu quando eu tinha quatro anos. Foi ruiva e morreu branca, tão branca como o nome das Neves. O nome não era o dela, mas disso só se soube depois, já ela tão branca. Ao nome de nascimento renunciou por um amor castigado pela vaidade da família. Álvaro era o nome dele. Fez-se entretanto gente e senhor na universidade, mas ela ficou das Neves até morrer assim. Das Neves por amor. Dele teve sete filhos, morto um restariam seis. A última, M. T., foi depois minha mãe. Da minha avó branca não guardo recordações e se as tenho não sei se são a sério ou impressões da fotografia. Não chegou até mim o gene das sardas e do cabelo de fogo. Mas daquele amor que a fez branca eu sei tudo. Aperta-me o peito uma coisa assim.

Começo assim

2005-07-01T17:08:00.000+01:00

Receio ter esquecido noutro lugar o absolutamente necessário: à flor da pele, todas as palavras.